蝶悟清欢

春末的清晨，院角老槐树的枝桠斜斜搭著天光，我搬张竹椅坐底下翻书。指尖刚划过某行墨字，忽然觉出纸页上一丝轻颤——原来叶尖的露珠滚下来，溅在书页上，惊动了一只枯叶蝶。它静静栖在「春」字旁边，棕褐色的翅翼皱巴巴的，像奶奶压在箱底的旧粗布衫，带著日晒雨淋的糙感。

我下意识用指腹碰了碰它的翅沿，这小东西竟像被踩了尾巴的小兽，猛地弹起来，扑腾著翅膀往空中窜。可一转身，翅背竟泼开一片克莱因蓝，橙红色斑纹像刚窜起的灶火，猝不及防灼了眼。大自然竟有这般巧思？一面藏著枯萎的隐忍，一面又透著藏不住的绚丽。它往槐树梢飞去，我的目光跟著它转，思绪忽然就飘远了——八年前景那片油菜花田的香气，竟顺著风又飘了回来。

那年我七岁，春天的风裹著油菜花的甜香，潮乎乎地扑在脸上，像妈妈刚洗过的手帕擦过皮肤。无边无际的黄色漫过腰际，数不清的报喜斑粉蝶在花间打转转，翅膀泛著黄白相间的光，看得我心尖直痒痒。挎著妈妈用竹篾编的小篮，篮沿还留著她手心的温度，我攥紧了绳带，心里憋著股劲：非得捉一只给妈妈瞧瞧不可。

追著蝴蝶跑呀跑，裙摆沾了满地黄粉，鞋底糊了泥，到最后腿软得撑不住，一屁股瘫在田埂上。小篮依旧空空如也，我嘴一扁，眼泪就滚了下来——为啥这些光溜溜的蝴蝶，我怎么也抓不住？

「傻丫头，」妈妈蹲下来替我拍掉裤腿的泥，声音软得像棉花，「这些蝴蝶哪是能捉的？它们是春天揉碎的光呀，攥在手里就散了，就这么看著它们飞，不也挺好？」那时候似懂非懂，只记得她的手心暖暖的，油菜花的香缠在鼻尖，成了童年里一段模糊又温柔的记忆。

十岁的四月，后山的翠色浓得化不开。暖风钻过榕树叶缝，像调皮的小子，蹭我的脸颊，扯我的刘海，把浑身的懒意都吹了出来。那天闲著没事，约了几个同学往后山跑，我靠在老榕树的粗树干上，看他们蹦蹦跳跳追蝴蝶，心里暗笑：这劲头，怕是跟我当年一个样。

没多大一会儿，几个人就气喘吁吁地扑在草地上，喊著「累死了」，跟我当年一模一样。我们围坐在树荫下，他们拆了辣条，咸香混著草木的清气飘过来，我摇著大蒲扇，也抓了几根嚼著，随手摘了朵野蔷薇别在衣襟上。

忽然，一只蝴蝶慢悠悠飞过来，停在蔷薇花上——是巴黎翠凤蝶，通身墨黑的翅翼，翅尖竟像被谁泼了碗蓝墨水，晕开一片透亮的蓝。它的触角轻轻晃著，像是在嗅花香，又像是在打量我。我盯著它，蒲扇摇得慢了，忽然就想通了——当年妈妈说的光，不是不能「捉」，是不该用手去捉啊。

有人喜欢蝴蝶，就拼了命去抓，捏得它再也飞不动；可真正喜欢的，该是低头种花吧？等花开得热热闹闹，蝴蝶自然会寻著香来。这么简单的道理，我怎么到现在才懂？它就那么静静地停在花上，我摇著蒲扇，心里空落落的，连作业的烦恼都忘了，扇著扇著，眼皮就沉了，靠著树干睡了过去。原来「无事挂心头」，真的是人间顶好的时节。

后来的日子，就像上了弦的陀螺，一路往前赶，应付不完的作业、考试，再也没有那样懒洋洋的午后了。直到备考的深夜，台灯熬得眼睛发酸，笔尖在试卷上划得沙沙响，偶然翻到《庄子》里「庄周梦蝶」的句子，指尖忽然顿住了。

窗外的夜色浓得化不开，我忽然想起那些蝴蝶——七岁时执著要捉的光，十岁时静静观赏的蓝，还有今晨书页上的惊鸿一瞥。蝴蝶的美，哪是平白来的？毛毛虫要在茧里熬过多少黑暗，才敢咬破茧壳，换一场华美的重生。它每一次振翅，哪怕只有一瞬的绚烂，不都是对生命最热烈的呐喊吗？

泰戈尔说过，蝴蝶不用月份计算时光，它们的计量单位是瞬间——可不是嘛。它们把一辈子的绚烂，都押在破茧而出的那一瞬，多勇敢。原来当年那些觉得稀松平常的时刻，那些田埂上的委屈、榕树下的酣睡、清晨书页上的偶遇，都是春天揉碎的光啊。我们总忙著去「捉」，忙著追逐远方，却忘了，最珍贵的，往往就在当下那一瞬间，稍不留意，就悄悄溜走了。